La luna de L.

Hay una luna que nunca está arriba,
hay una niña que no quiere el sol,
que le alcanza con esos matices,
con ese esbozo o un retazo de vos;
ella te incita a soltar la baranda,
a cortar flores en el parterre de Dios,
despues te invita a recorrer los bares,
después abre la cama para los dos.
Un tabú,
un gusto a mentol
un recuerdo en bemol.

Las casas tienen chimeneas altas
y astrologías que explican tu situación
de que muriendo escaleras arriba
se llega a la cima de tu consideración.

Hay dos extremos, hay dos antenas,
una frecuencia
y el grito de Munch;
hay dos ciudades con todas sus fábricas
llevando el progreso hasta el éxtasis,
ensuciando el paisaje,
fraguando el amor.
Un tabú,
los autos a paso de hombre
por no pisarte, por no mirarte,
por no decir que eras la reina del baile,
por no angustiarse,
por ser mejor.
Es un tabú, nadie se quiere morir
en el medio de los cerros
y entre las espinas.

Hay una luna en un cielo de estrellas
hechas con lágrimas de congelado dolor,
ella baila y luego canta un gospel, después se ríe,
le causa gracia
la estática del sol.

Y todo es transformación
pero yo no sé que va a pasar mañana
porque no leo diarios.

Diario de viaje 9

Veo finalmente la luz al final del túnel
y hacia allá voy feliz y entregado
porque sé de la vanidad del andariego
olvidado de los ríos subterráneos que todo lo saben
y que tejen los destinos de mejor manera
que lo que uno suponía;
finalmente sé que el hado bromista es un ser acuático.
Sumergirse no es hundirse aunque se parezca,
la inmersión en esos ríos,
en tus arabescos chinos.
Puedo enternecerme por mis propias tribulaciones
si me tenés paciencia,
puedo cultivar tus deseos tántricos,
acompañarte en el juego de hacer
las más raras combinaciones
de mandalas lúdicos.
Todos los viajes son trascendentes
y vos sos un viaje.
Vos sos lo que buscaba,
te prometo que reemplazo de nada,
porque sos única y sin sucedaneos.
Los fantasmas se han entregado
a tu tibieza mañana a mañana
significándoles resoluciones definitivas,
se fueron sin decir adiós
porque tampoco tuvieron su bienvenida.
El paisaje me contrasta y me confirma
que no equivoqué el camino,
porque de cualquier manera no había otro,
la única opción real hubiera sido abandonarlo,
nada se bifurca en el túnel.
Transformadora,
soy masilla en tus manos
con la gratitud de la tierra;
no me quieras como soy,
modelame.

El nuestro, un romance de café,
de manos tomadas bajo la mesa porque sí,
por jugar a que somos tímidos.

Diario de viaje 8

Y anduve y anduve
como una especie de Gulliver que sueña que viaja,
y así llegué a un país, el de los hombres que temen
que sus mujeres no les amen;
en este lugar los hombres temen perder el amor de sus mujeres
por lo que deliberadamente no reconocen la existencia
de otra mujer más que a la que aman.
Para consumar tal filosofía de vida
los más débiles se arrancan los ojos
con tal de ya no ver más que a la que les corresponde,
con lo que obviamente se quedan también sin la presencia
de la consentida.
Son muchos los débiles, son mayoría,
lo que ha conllevado a que las mujeres de este país
anden desnudas, quizás como acto de rebeldía.
Son muchos también los suicidas,
los que prefieren perderse a perder el amor de la amada,
que como amada es inmortal, más que humana.
En este país también hay un rey que mucho teme perder a su reina,
y vive en el suplicio
pues ella es reina de todos sus súbditos,
de todos los amantes de su corona,
y ella que los deja hacer.
En este país de hombres que temen que sus mujeres no les amen,
como es de imaginar no existe la traición, ni modo la infidelidad
puesto que no existe la opción.
Y es tanta la impotencia por el temor de los hombres que temen
que ya no hay coito que provoque un niño,
así es que los hombres mueren, las mujeres se van
y el país lentamente va desapareciendo.
Yo no quería llegar hasta aquí (te lo juro), me perdí;
el país de los hombres que temen perder el amor de sus mujeres
no estaba en mi itinerario,
y nomás llegar aquí, todas esas mujeres desnudas
y todos esos hombres ciegos e impotentes,
y los niños sin nacer,
y el rey,
y la reina y su corona.
Y el rubí de esa corona.
Y la transpiración en el rubí de la corona.
Y le imploré y le pedí, le rogué que por favor
prometiera a esos hombres que jamás perderían el amor de sus mujeres,
pero no quiso.

Diario de viaje 7

No concibo una felicidad lejos de vos,
así que así
me quedaré siendo en los bordes
de lo que a nadie le interesa,
poco importándome a mí mismo
en lo que siga vivo.
Luego la paz, luego la calma.
Siempre es difícil volver a casa,
sobre todo si naciste en ninguna parte.
Divino tesoro aquellos que tienen adonde ir
todavía.
Sé que hablo lenguas extrañas,
sé que sin amor nada soy,
sé que están todos muy ocupados,
dispensen;
dirán que me amargué aquellos
que nunca entendieron el chiste,
que no se atreverían a enfrentarse al hado bromista
cara a cara,
que no disfrutaron de un par de piernas bonitas
sin desearlas,
porque nunca nadie quiere abandonar el lugar donde está,
porque cada viaje implica una desaparición,
un "no está", un "se fue",
"se fue sin decir adiós", incluso;
lo mejor de mí se queda conmigo,
no lo dejo en ninguna parte,
porque yo también soy esa ausencia que completa tu paisaje.

Este es un poema reversible:
El mundo no será igual cuando yo no esté.

Diario de viaje 6

Simplemente es así y no hay nada que hacerle,
no hallamos rastros de perversión en el infinito,
sólo se trató de un desencuentro
como de ductos que corren paralelos
y jamás van a encontrarse en ninguna parte,
aunque transporten lo mismo
bajo tierra, siempre bajo tierra.
Es eso o ver pasar las horas
esperando ya no recuerdo qué,
una señal o algo como eso
que indique una mínima intención.
Silencio, todo es silencio,
recuerdos de sonidos como risas,
de aromas como un viento que no está.
Me abriría las venas para darle a este desierto
un algo de vida,
pero es un cielo impermeable
que no me necesita para nada,
que no me molesta para nada
que sólo me deja pasar;
las tribulaciones son una entelequia absurda,
los pájaros no te aman aunque coman de tu mano,
fueron hechos para volar.

Diario de viaje 5

Viaje, viajes y mitad de un viaje
por el camino negro de la star-gate
acompañado por un pato y por un tero
que disputan la heráldica
de esta nueva sabiduría.
La vida puede ser nomás
que un cúmulo de buenos momentos vividos
no importa con quien,
con la cantante que no cree en canciones,
con el prestidigitador de las palabras,
con un pato o un tero.
Si el sentido de la vida es nada más
que una suma de buenos momentos
entonces el tema de la fidelidad/infidelidad
no existe.

Diario de viaje 4

Nos vamos para dejar espacio
al otro, para que pueda volver.
¿Qué cosa fuera, corazón, qué cosa fuera?
si me dejás ir para esperarme en el retorno
con un nuevo paisaje a cuestas
procurado en el andar.
Todas las mañanas, absolutamente, son tibias,
si sabés eso amarás el invierno, aún el más gris.
Si sabés eso amarás en invierno,
debajo de las cobijas y en la taza del café,
en la gordura de la crema
y en las migas de los panecitos dorados.
Es difícil amar en traje de baño,
mejor quitárselo o abrigarse, en defecto uno de lo otro.
Es difícil amar en el llano y en la playa (a menos que sea invierno)
mejor hacerlo en las cumbres y en los valles
o debajo del agua.
Es difícil cantar a dúo con el mirlo,
¿qué cosa fuera, corazón, qué cosa fuera?

Hoy estoy contento de haber inventado un nuevo paso de baile
(una especie de malambo para adentro),
y de por fin de una vez por todas haber aprendido
a ponerme amarillo como chino.
No queda mucho más que hacer que tirar la línea en el río
por ahí donde estoy seguro no viven los peces.
No queda mucho más que hacer que esto, seguir así viajando,
tan placenteramente
con esta mochila vacía
con este destino pletórico y florecido,
con esta soledad acompañada.

Diario de viaje 3

"¿Qué he sacado con quererte,
clavelito florecido?, ¡ayayay!" (Violeta Parra)

Un pasaje a rockear a la puna,
la compañía de una llama
que puede atestiguar
con mi reflejo en sus ojos
que estuve ahí, que siempre estuve.

Nadie te lo va a decir
porque te quieren bien
porque te respetan bien
lo que tu vida puede ser conmigo.

Nadie te va a decir cuánto te amo
fuera de esa escena de una película de Hollywood
en la que no estás
porque no te gusta salir en postales.

Nadie te va a decir lo que he padecido,
nadie te va a decir lo que me explica,
por eso el viaje, por eso el diario
para un tiempo que nunca será.

Debí doblar en Albuquerque,
debí despeñarme al borde de los Urales,
haciendo fondo blanco de tristezas,
pero no pude a causa de la esperanza
que jamás debí tener.

Yo era chico y vi caer del cielo
un triángulo equilatero rojo,
pero no lo vas a creer.

Yo quiero morirme encerrado en un bloque de hielo patagónico,
pero esto tampoco.

Diario de viaje 2

Una estrategia para no arruinarlo todo
como elefante entrando a un bazar
cuando no podés evitar ser un caballo.
No puedo vivir apelando a tu paciencia,
no puedo instalarme en dos hojas del almanaque,
en media línea de fechas rojas,
en un cuadrante del reloj
cuando es tiempo
de tiempo, tiempos y mitad de un tiempo.
No sé cuándo va a terminar esta adolescencia,
no sé cuándo voy a dejar de mirarte
con ojos de cordero degollado,
echándole la culpa a la cebolla
cuando te cocino algo rico
para disimular mi estupidez.
Necesito ser domesticado.

Diario de viaje 1

No alcanza, a veces no alcanza con nada,
a veces se rompe
duelo, duelos y mitad de un duelo
fumigo las alondras que pasan en bandada
espacios de nada que no ocupo
tiempos que no muero
amores que no resuelvo
goma que no borra lastima el papel
como yo que me arranco tu aroma a tiras
medio vaso de vodka
para hacerla completa
y la nicotina natural que tejen los gusanos de sinaí
un gato es un gato sin más vueltas
como yo que soy un tipo que escribe en la noche
en una ciudad de tipos que escriben en la noche
que nunca llegan y no les alcanza,
que a veces se rompen
que a veces cometen contravenciones
escupiendo al suelo
o abriendo ventanillas en invierno
a quién le importa
a quién le importa la vida del mecanógrafo después de todo
a quien le importa un caramelo caido en la calle.
No podés enamorarte de cada cara bonita,
no podés enamorarte de cada gesto de ternura
de cada acto de generosidad,
no podés seguir esas piernas a todas partes,
no es sano,
algo se va a romper si seguís así.
Duele en el alma la belleza de este paisaje, que me dice:
"nunca seré tuya, nunca vas a penetrarme,
aunque te parezca que sí";
ok, desde Marco Polo que
los temas de viajes no son originales.

Combustiones espontáneas

Incontinente impotente,
incontenido impotenciado,
descontenido, descontentado,
descontado, desmontado.

Malherido malquerido,
malhumorado.
Malnacido.

Si pudiera podredumbres
contaría lo contable,
contabilidades
diversas y diferidas.

Y si tuviera facilidad de palabra,
ni te digo.

Amor de gatos

Creer en que me amás
es lo más parecido a creer en Dios,
pero soy religioso, vos ya lo sabés.
Tu amor canta en catedrales,
de esas en que me perdí cuando aun era demasiado chico
para andar perdiéndome en catedrales.
No seas tan maternal,
que ninguna madre merece amar a su hijo (o al revés).
No me abandones entre las góndolas de supermercados,
¿no ves que todavía soy chiquito?
No ves dónde está el lugar al que todos llaman cielo,
no ves que la lluvia borra toda la maldad
y lava todas las heridas de tu alma,
como decía papá.

El que aquí entre pierda todas las esperanzas,
esas que de cualquier manera nunca tuve
porque siempre supe que era siempre solo uno y su circunstancia.
Le doy cuerda al reloj, negro el ocho,
los gatos callejeros hacen sus vidas
a sabiendas de mi desazón,
"otro ser superior", piensan y se sonríen.
Apurar un trago (¿un tango?) de absenta, de ausencias,
de fantasmas que tienen a Romeo sangrando en la bañera
mientras corre tibia el agua.

Recordar es como esperarte sin retorno,
es este poema, es chocar como bólido contra mí mismo,
la opción sería hacerlo contra todo aquello que no soy
y no quiero,
no quiero que pase eso
pero sí que pase esto otro, lo que de cualquier manera sucede,
que me amás pero no podés
como Dios, como los gatos.

Quizás tal vez

Quizás tal vez, mientras tanto el amor

a esa hora del día en que la luz se retira,

suave te besa la sien izquierda

y se despide hasta el próximo amanecer;

todo lo sugerido, los esbozos, los temores,

el miedo de que “pase algo que te borre de pronto”

en ese momento sobrante del descanso

quebrado por los grillos de la incertidumbre.

París era una fiesta, pero a vos no te gustaban

los fuegos de artificio desde la toma de la Bastilla,

de tu Bastilla, de algunas Bastillas,

cuando mancilladas doncellas en el llano

se burlaron de mí y me nombraron

bufón de la corte de los milagros.

Yo te prometo no fumar partagás en tu nombre

ni lucir diente de oro ni usar sombrero panamá;

prometo no tendrás que buscarme en Cuba previo a la revolución,

no tendrás que buscarme ya de ninguna manera.

En cambio te prometo un bosque de nogales,

una estera de mimbre

y empanadas de carne cortada a cuchillo.

Nos quedan las horas de las luces ciertas

y de bandadas de teros que cantan yendo a ninguna parte,

nos quedan las horas de la noche

en que gruño dormido velando tu belleza.

Un domingo cualquiera me destacé del temor a perderte,

lo que no deja de ser abusivo.

6/04/13

Díscola coralina

Tiempo, tiempos y mitad de un tiempo:
tres días consecutivos y perfectos
en la santidad de penetrarnos mutuamente
en el aire y en la tierra;
como los niños, que nunca temen a lo que vendrá
porque careciendo de pasado
no es posible que el futuro pueda arruinarse.
Los niños viven sin para qué
y yo solo quiero estar con vos sin motivos.
Mi cuerpo te extraña en todos los sentidos
y el tuyo me devuelve a tu edad
de niña que juega con la inocencia
de la desnudez y del olvido;
y a mí me parece mágico
y a vos de lo más natural del mundo
desnudarse, iluminar, abrir puertas
y cantar.
Después es esperar el milagro
o dejar que la realidad siga su curso,
qué más da.

02/04/13