Decir del pibe cínico

Tengo el anillo justo para tu dedo,

la aguja de plata para perder en tu paja,

tengo la perla negra para tu chiquero

y un filo agudo que se sale de la vaina

porque puedo ver el powerpoint de tu historia,

aunque en el fondo tampoco yo puedo cambiar nada,

quisiste ser un capítulo de esta historia,

quisiste ser la costra en el fondo de la olla

pero en el fondo yo tenía mi casa.

¡Ramentella!

Y yo con en este sentimiento mafioso de familia

y vos con toda tu parafernalia,

es que no sale nada bueno de una cancha de tenis,

vida tilinga que se inmola por las masas;

cuántos problemas nos hubiéramos evitado

si a negociar nos hubiéramos sentado:

ahora no es necesario tanto patetismo

para mantenerte en tu raya.

Ahora ves el alza de las uvas

y qué verde era el verde de mi valle,

pero quedate mejor en el jardín de prestado

no sea cosa que la vela negra estalle.

Ahora te queda un cuento para dormir nietos,

y si no probá dándoles un porro

y discúlpame si una pena no te ahorro

recordándote que tu vida pudo ser algo cierto.

The authentic only one Moustache Poet.

Exultante

Estabas tan exultante, dejándome tan adherido,

yo estaba tan malherido, tan malacostumbrado

y tan pedante

que un poco de tu amor francés

y jugar con tu espalda,

un mar de fondo, un caracol en la montaña

fueron promesa de amor,

de un reloj invertido,

de un vestido azul, de tu sonrisa y de un guiño.

Hubo un cuento de amor

y hubo tu vida en papeles,

hay palabras que te mecen sobre la nada,

y hay bancos de piedra,

turnar sueños en regazos

por un pedazo de dios,

por un Pegaso de Albión,

que se desprende todo de tu gesto de amor.

Son rezagos de un tiempo que no nos captura,

trasvasando unas ciudades,

transliterando vagones de trenes,

sos fantasma de nadie,

sos mía hasta en los confines.

No somos de Buenos Aires

pero ella nos pertenece,

no somos estrellas de rock,

no somos estrellas de cine

pero nuestro acuerdo nos distingue.

Estás siempre tan inflamable,

estoy siempre tan susceptible

y sé que me mejora tu mirada

y que te voy a llevar adonde el lobo se rinde,

a la perdición por tu intención,

hasta donde la intuición se cumple,

al fondo de una canción de gesta

hasta hacerte prometer que ésta

es la historia que deseaste toda tu vida;

hasta la devoción tuya y mía,

hasta quedarte dormida,

exultante y extenuada

hasta dejarme sin aire,

hasta la implosión,

hasta que todos nos olviden.

Continuará...

Todas las noches compartidas de insomnio y de plática

cuando tus gatas vigilaban y hasta el cielo dormía;

todas las veces que nos encontramos sin querer en la multitud

tus ojos brillaron felices en la agonía, y los míos también,

en la lluvia tibia y agridulce de lo desdibujado,

de todo lo que puede ser y de lo que no, de lo prometido sin decir,

de las grandes gestas que no se pronunciaron por timidez

o por no resultar inoportuno, inapropiado.

El viento sopló helado sobre los diarios, llevándose lejos las noticias,

la brasa de mi cigarrillo ya te amaba en mis dedos temblorosos.

El tiempo se llevó la información y la convirtió en otra cosa,

vos pasaste por encima de los cables,

todos alelados frente a la pantalla gigante, nadie te veía;

el mundo se desvivía por imponer su agenda,

entonces me invitaste a ver tu espacio secreto.

Nos atravesó la historia en algún momento,

vos no esperabas de mí más que te meciera en mi mirada,

yo quise escucharte a fuerza de sirena

con mi compulsión por destruirme contra las rocas

sin contar con que me amabas.

Porque vos me amás aunque no lo sepas,

porque vos me amás aunque no quieras,

porque vos me amás aunque de otra forma;

terminé yo siendo cuidado en tu regazo,

terminaste vos siendo endiosada.

Y no es más que un juego,

porque no te alarman mis desvelos

ni este poema.