Tabú

“Yo no busco, encuentro”

Pablo Picasso

Ok., vamos a cuidar las formas

en la desiderata cantinela,

ganadores y perdedores por aquí,

ilusionistas y prestidigitadores por allá,

los que andan en la búsqueda metalingüística por un lado

y los que “experimentan” por este otro,

hoy la virgen remontando barriletes

y los pibes pasan haciendo ala delta,

y la verdad es que estoy ya hasta las verijas

de los cuentos y de los cuenta-cuentos,

de toda la lista.

Yo primero separo las fichas blancas de las negras

y sólo después, en cada grupo, contemplo las grises

porque no era lo mismo Hitler que mi papá

pero se entiende.

No se enojen conmigo

que después gastan tiempo de terapia

que podrían aprovechar con temas más importantes.

Ah, ay, ¡y el poema!

aquí viene

luego de lo siguientes auspicios.

La noche no termina, se preserva.

Y me voy,

porque esta quietud es movimiento que inaugura

pero ya no hay riesgo

porque ya ni una leve brisa quedó de mí,

soy el que pareció que estaba.

Otros posibles finales:

“Soy un momento entre momentos,

Soy un tabú entre tabúes”.

“Soy el que mañana se tiene que levantar temprano

y ahora desvelado escribe esto”

(“Soy el mismo pelotudo de siempre”,

pero dijimos que íbamos a cuidar las formas, ¿no?).

05/02/13

La noche sin terminar

Igual no querías que me quede

sino que me fuera a la hora señalada

y sin necesidad de alzar las cejas

pero nunca me aprendí las señas (del truco),

igual, otro día prometo darte el gusto

y poner cara de perro, aullarle a la luna

y hacer todas esas cosas que hacen los que se jactan

de llamarse perdedores.

Igual, estabas tan encantadora.

Silbando bajito bajo la lluvia,

lluvia de verano en una ciudad

que así como está no la queremos,

¿creés que no te entiendo?,

el helado no estaba tan duro y yo tampoco,

quizá mañana,

pero esta noche nunca va a terminarse.

Yo sólo ya me voy,

porque quedándome mi quietud es movimiento

que rasga el aire,

que rompe la noche,

que mata vampiros.

Nuestro error es estar atentos a cada signo,

es ver en cada azulejo descompuesto un presagio,

aún en el ardor de esperar que todo el viento

entre por esas banderolas.

Nada, la próxima vez

me gustaría me pidas que me quede.

02/02/13

El juego de los adultos

(Adúltero adultero mi propio poema, que también puede llamarse el “Juego de los peligrosos gorriones”, robándole la expresión a mi amiga Lorena Kalemberg).

Me agotó la falta de costumbre

de considerar –para que podamos entendernos– cosas tales

como

el gorrión

el vuelo del gorrión

el vuelo

como

tres fenómenos independientes

y ni te cuento lo difícil

si además la paloma no es paloma

sino palmas abiertas

(sino venas abiertas

sino empanadas abiertas)

y pulgares cruzados.

O que el cristo invertido de Dalí

o un haiku

un poema psicodélico muy ‘60

y todas esas cosas raras que tenés en la cabeza.

Lo que pasa es que no creés,

ni en Dios ni en mí (ni en vos)

ni que fui alimentado por la loba.

Mantengamos la amabilidad en la calesita

mientras haya sortija (agarrame)

que después de todo sabemos

que no fue culpa ni de uno ni de otro,

que no hay culpa,

que la culpa no existe

y que culpa, uno, otro, existe

son todos

fenómenos independientes.

Licuados corazones

Quiero saber de vos, quiero beber de tu hiel,
que nos fundamos en el sol,
que despertemos en un mismo amanecer.
No me digas cómo estamos, no sos vos
la que manda en este entripado
ni quien tiene la solución.

A todo decís que sí,
no hay nada que te quieras perder,
estás bailando en la calle,
jugando ser la estatua de sal
de todos quienes se voltean a ver.

Yo te abro mis venas, bebe mi sangre,
y si no te gusta no enciendas las velas
en esta realidad tan inflamable.
Tantas renuncias y ninguna,
tanto sol en la piel,
tantas visitas a tu comarca
y no somos más que extraños.

Voy a comprar el diario
porque quiero saber de vos
y después me haré un licuado
de leche y tu corazón.

Las cosas

Mama dice que soñó
que algo debía decir
pero nunca supo qué;
en la tele dicen que en este verano
la moda será
lucir ropa de cartón.
Hay algo sufriente en el otro cuarto,
una cosa que me recuerda caracoles,
iría a sacrificarla si no fuera
porque dudo mucho no haberla creado yo.

Golpeando a las puertas del cielo, oh, sí,
golpeando a las puertas del cielo.
No tengo miedo al ridículo,
solo es que ya no sirve más
y ni bien refresque un poco
me compraré otra;
una escalera al cielo donde Robert Plant
sea el portero de la desilusión,
mientras tanto podemos cantar
y bailar catala-catala.

Fijando un agujero
podrás comprender
los huecos que persisten y los que ya no,
enciendo una vela al pie de tu altar,
me tiendo en la fresca losa de tu amor.

Oh, sí, golpeando a las puertas del cielo,
uh, uh ié, knockin to heaven’s door.


07-12-2012

Pequeñas alegrías

Puentes pacientes,
presidentes prudentes,
sin hallar la palabra precisa
que haga estallar el mundo.
Hoy todo es pequeño,
pequeñas alegrías,
un rictus,
una sonrisa en la ventana,
un adiós en las pestañas
y el vapor en las comisuras.
"Lo peor que es cierto", dijiste,
mientras intentaba detener la lluvia
sobre tu cabeza.
No tienen la menor idea
pero igual le dicen al tonto del pueblo
que es muy cool
que derrame el vino sobre su cabeza.
Nada tiene la menor importancia
cuando finaliza el año,
robar sandías,
chapotear en el charco,
ser el testaferro de la pasión
de algún dúo de dos,
porque uno nunca sabe,
tres tampoco,
y yo, menos que menos.

21-12-12

Escribir tu nombre con sangre

Porque alguien te lo debía

- escribir tu nombre con sangre -

Volverse eremita,

destruir algunas ciudades,

darle cuerda al reloj,

violar princesas,

salir a matar policías,

apagar un cigarrillo contra el Sena,

degollar corderos,

seducir al mancebo;

sí, estoy seguro

que todo eso alguien te lo debía.

Yo, que he dudado de todo,

nada más siempre estuve seguro

de cuánto te amo.

Depende de cómo lo veas

Todo tiene tanto sentido como quieras,

al parecer no tendría por qué tener ninguno,

es una bendición o una maldición habernos encontrado,

depende de cómo lo veas,

es el hundimiento o la salvación

esta noche negra como la boca del lobo;

si cuento la historia será una nueva

que nada que ver con la verdadera,

porque cómo decir que te enojás por nada

cuando no son más que fantasmas,

cuando es del mismo fastidio que podremos

romper las palabras para no repetirnos

como sombras pálidas que vienen y van.

Todo lo demás era completar el camino y el poema,

todo lo demás es la pretensión

de tener entre manos asuntos que queman;

a la ciudad no le importa dos perros vagabundos

ni estas palabras;

yo te sigo esperando en la borra del café.

16/06/12